- Alors, en debut de soiree, ce 3 aout 1962, vint la Mort, index sur la sonnette du 12305 Fifth Helena Drive. La Mort qui essuyait la sueur de son front avec sa casquette de base-ball. La Mort qui mastiquait vite, impatiente, un chewing-gum. Pas un bruit a l'interieur. La Mort ne peut pas le laisser sur le pas de la porte, ce foutu paquet, il lui faut une signature. Elle n'entend que les vibrations ronronnantes de l'air conditionne. Ou bien est-ce qu'elle entend une radio la ? La maison est de type espagnol, c'est une - hacienda - de plain-pied; murs en fausses briques, toiture en tuiles orange luisantes, fenetres aux stores tires. On la croirait presque recouverte d'une poussiere grise. Compacte et miniature comme une maison de poupee, rien de grandiose pour Brentwood. La Mort sonna a deux reprises, appuya fort la seconde. Cette fois, on ouvrit la porte.De la main de la Mort, j'acceptais ce cadeau. Je savais ce que c'etait, je crois. Et de la part de qui c'etait. En voyant le nom et l'adresse, j'ai ri et j'ai signe sans hesiter. -"