Da neigt sich die Stunde und ruhrt mich an mit klarem metallenem Schlag: mir zittern die Sinne. Ich fuhle: ich kann - und ich fasse den plastischen Tag. Nichts war noch vollendet, eh ich es erschaut, ein jedes Werden stand still. Meine Blicke sind reif, und wie eine Braut kommt jedem das Ding, das er will. Nichts ist mir zu klein, und ich lieb es trotzdem und mal es auf Goldgrund und gross und halte es hoch, und ich weiss nicht wem lost es die Seele los ... Ich lebe mein Leben in wachsenden Ringen, die sich uber die Dinge ziehn. Ich werde den letzten vielleicht nicht vollbringen, aber versuchen will ich ihn. Ich kreise um Gott, um den uralten Turm, und ich kreise jahrtausendelang; und ich weiss noch nicht: bin ich ein Falke, ein Sturm oder ein grosser Gesang. Ich habe viele Bruder in Soutanen im Suden, wo in Klostern Lorbeer steht. Ich weiss, wie menschlich sie Madonnen planen, und traume oft von jungen Tizianen, durch die der Gott in Gluten geht. Doch wie ich mich auch in mich selber neige: mein Gott ist dunkel und wie ein Gewebe von hundert Wurzeln, welche schweigsam trinken. Nur, dass ich mich aus seiner Warme hebe, mehr weiss ich nicht, weil alle meine Zweige tief unten ruhn und nur im Winde winken. Wir durfen dich nicht eigenmachtig malen, du Dammernde, aus der der Morgen stieg. Wir holen aus den alten Farbenschalen die gleichen Striche und die gleichen Strahlen, mit denen dich der Heilige verschwieg. Wir bauen Bilder vor dir auf wie Wande; so dass schon tausend Mauern um dich stehn. Denn dich verhullen unsre frommen Hande, sooft dich unsre Herzen offen sehn."