Hay una fuerza extrana y poderosa en esta poesia, demasiado apabullante para describir con adjetivos o colores conocidos. Diria: un vigor pastel, una trompada oxidada, una rebeldia que su autor monta y doma, una resignacion puesta contra la pared, un estruendoso amanecer, un deleite que duele, provoca, marea, irrita, apacigua, consuela, excita, destraba gestos, sacude prevenciones. Fernando Prats inventa un romanticismo crudo, una profundidad, un duelo. Una pasion que quiere ser escepticismo. Una mirada que es, para los que lo conocemos, igual a la de sus ojos: de sorna reservada, de ilusion contenida, de dulce suspicacia. Este libro es todo el y todo eso. Con coraje de palabras. En un idioma que se atreve -por propio, por ciudad, por juventud maduramente empedernida- a no ser esperanto y, sin embargo, suena y puede la universalidad del sentimiento. Este libro va de la risa a la rabia a traves de un arco iris de caramelo duro. (Prologo de Bibi Albert).