Peter Waterhouse und Ferenc Szijj, beide sind Fremdgänger in ihren eigenen Sprachen. Damit aber endet auch schon die direkte Berührung ihrer lyrischen Arbeit.Waterhouse verzichtet fast ganz auf das Nutzen der Sprache als Trägerin von Information und Bedeutung, seine Gedichte wirken, als hätten sie der Sprache ihre Rohstoffe entrissen, das Aufklingen der Vokale und Konsonanten, um diese in neuer Verschachtelung umzugestalten. Auch der Ungar Ferenc Szijj entsagt nahezu vollständig althergebrachten Mitteln und Spielformen der Poesie. Bei ihm gibt es keine Reime und Versmaße, er bricht seine Zeilen ab, wann es ihm gerade passt und gefällt. Selbst die Titel in seinem Band Kenyércédulák (Brotzettel), dem alle hier vorgelegten Gedichte entnommen sind, wiederholen sich in träger Eintönigkeit, es sind die Namen der Wochentage. Doch im Unterschied zu Peter Waterhouse erzählt Ferenc Szijj, auch wenn wir ihm in das Dunkel seiner Geschichten kaum folgen können. Das lyrische Ich wird mit jedem Schritt geheimnisvoller. Peter Waterhouse umspült mit seiner Sprache Geheimnisse ganz anderer Art und Kunst. Und das unterstreicht in besonderer Weise eine Eigenart der Lyrik: Sie ist dem Geheimen zugetan.