ein Altweibersommer niemand weiß. in der Weinrosengasse, die Gärung meiner Selbstsucht unter der rötlichen Milchsonne, ein Baby weinte einer wurde erschossen war ich das weinende Baby, war ich das Projektil. verflüchtigte Tinktur, Ignoranz es gibt ein Wort für die Versklavung meiner Wünsche. Nocturnalie. es wird mit verrotteten Lilien gedealt. spät am Mittag. versungene Szene ins Verblassen geriebene Stille eines ungewollten Gedankens. Das Telefon weint wieder. ich hab am Rand gelebt. Auf der anderen Seite durfte man noch träumen. ich bin nicht was ich gewesen sein werde.