Las melancolicas notas de una guitarra esquivan la mirada de la gente, moviendose desganadas a traves de la calle, hasta perderse, asustarse, llamarse a gritos por un segundo, no encontrarse, llorarse, desaparecer junto al viento y al humo. Y la melodia se va. Hasta que vuelve. Dedos sucios llenos de anillos rasgan las cuerdas, arrancando gemidos a la guitarra, no dejandola descansar ni un momento. A la vieja madera no le falta mas que sudar, entre el dolor y el placer que inspiran sus lamentos, su cancion toma rumbos desconocidos, llegando hasta el cielo y volviendo, susurrando en los oidos escondidos bajo un enorme sombrero las maravillas que han presenciado. "El mundo" cuentan, "el mundo es un lugar bello y asombroso. Poblado por criaturas insulsas, cuyas vidas duran incluso menos que una cancion, y cuyas historias son incluso mas emotivas y tristes; pero oh, tan hermosas..." Los ojos se cierran, evocando imagenes, viajando con la mente, y una sonrisa blanca nace entre las oscuras facciones, agrietadas a causa de los anos. Desde el otro lado de la calle, alguien observa. Pequeno y fragil como una hoja, de ojos inmensos y claros, que entrecierra a causa de la hostigadora luz del Sol. Un nino, nada mas, una cancion recien empezada, casi se puede oler la tinta de las notas recien escritas sobre el pentagrama. Mira, alguien esta dibujando una clave de Sol... pero ay, algunas notas se escabullen de entre las lineas de la partitura, saltan y vuelan y huyen. Canciones jovenes que huyeron en busca de una historia, se desperdigaron por el firmamento para mirar desde lo alto, buscando tragedias, hambrientas de amor y de drama, anhelantes de saborear aunque fuera tan solo unas gotas de pura felicidad. Cuentan que una huyo tras la seda de un vestido, que otra se perdio en el tintineante sonido de las monedas al chocar. Algunas esperaron y esperaron, hasta que la tormenta por fin las encontro y lograron despertar y vivir y cantar. Y hubo una, incluso, que acompano a un hombre perdido en un amor desdichado, uno que no existia, ni era posible. Dicen que bebio sus lagrimas y que sus notas aun se escuchan en el silencio de las tardes de verano, cuando la luz que tanto anhelamos nos ciega y confunde. No somos, o hemos sido todos, canciones en busca de historias? Almas dormidas esperando tempestades? Esclavos de nuestra mente? Somos y hemos sido siempre ideas, colores, sonidos, relatos... que nacen de nuestra infancia, maduran en la soledad del craneo adolescente y que por fin son liberadas, en los momentos adversos y tristes, a traves de la palabra. Cantemos a la vida, a nuestra forma de aprender Pues toda historia aqui contada es el reflejo de un momento, de una idea, de un dia lluvioso y gris en el que era posible distinguir los rayos del Sol. Un reflejo de la encarnizada batalla que es crecer."