A GEORGE IRETON. Vous pensez peut-etre, mon cher Ireton, que je vous ecris de Paris; eh bien non; je vous ecris de la foret des Ardennes ou je viens de finir mon Histoire de Jane Grey, en quelques mois de villegiature studieuse chez une amie qui, par l'elegance des habitudes, la noblesse du c ur et la distinction de l'esprit, est partout un centre litteraire. N'allez pas vous imaginer toutefois qu'il n'y ait ou nous sommes que des publicistes, des metaphysiciens et des artistes. Il y a aussi autour de notre monastere de famille et de philosophie des chasseurs que n'aurait pas desavoues Robin-Hood. J'en connais un qui a tue de sa main cent trente-deux sangliers parmi lesquels il a choisi les plus sauvages tetes pour en decorer son manoir. Sous les voutes consacrees a saint Hubert, on voit ces tetes noires ou fauves, avec leurs blanches defenses d'ivoire; et, dans les chenils treillisses, on entend aboyer les meutes terribles. Cela me reporte naturellement aux chasses des lords du seizieme siecle et singulierement des marquis de Dorset, les proches de Jane Grey et vos voisins du comte de Leicester; cela ne me reporte pas moins a vous, mon cher Ireton. Dans votre agreste maison de la foret de Charnwood, vous avez ete mon hote affectueux et le premier confident de ce livre: voila pourquoi il me plait de vous le dedier de la foret des Ardennes. Que cet hommage vous rappelle la prairie de Bradgate ou nous avons erre ensemble les pieds dans les marguerites et dans les ruines, tandis que le soleil d'Angleterre teintait d'une lueur pale ce paysage de Jane Grey. Hic locus, haec patria est, me disiez-vous avec Virgile: C'etait la sa demeure, c'est la sa patrie. Je le sentais bien, et Bradgate me toucha beaucoup, Bradgate dont l'herbe recouvre des medailles, et ou la vegetation des decombres est l'embleme de l'esperance qui ne trompe point. Nous eumes la, pres des ormes de Charnwood, a propos de Jane Grey, un de ces severes entretiens metaphysiques, trop rares aujourd'hui, et qui pourtant sont le fond de la vie humaine. Vous regardiez le gazon plein de fleurs, moi, je regardais le ciel plein d'astres et je concluais qu'il n'y a de Dieu que le Dieu personnel, le seul qui soit intelligence, liberte, providence; le seul qui habite hors de nous et au dedans de nous; le seul que l'on puisse prier; le seul avec lequel on n'est pas quitte en disant: le divin, si l'on n'acheve et si l'on n'ajoute: le Dieu vivant Car d'ou le divin s'epancherait-il, si ce n'est du Dieu vivant et d'ou les sources ideales s'echapperaient-elles, si ce n'est encore du Dieu vivant en nous? Ce Dieu vivant n'aneantit rien de ce qu'il a enfante une fois, ni un grain de sable, ni une personne. Le grain de sable se brise et persiste comme poussiere; la personne se separe et persiste comme ame. Etant par soi, Dieu nous continue parce qu'il nous a commences et nous, qui sommes par lui, il nous reserve aux ascensions et aux intimites de lui-meme. Quand donc nous lui demandons de vivre au dela du sepulcre, comment ne nous aurait-il pas exauces d'avance, puisque l'une de ses lois est de conserver, puisqu'il a en autorite et en bonte plus que nous n'avons en aspiration? Ainsi des evidences merveilleuses nous traverserent a Bradgate, mon cher Ireton. Dans l'allegresse dont nous enivrait la logique de la creation et a travers les propheties que cette logique nous deroulait, nous affirmames sans hesitation le souverain Etre et nos destinees futures, sauf a nous demeler ensuite des difficultes, toutes infimes, du raisonnement. Platon, Leibniz et Newton conversaient avec nous entre les anciennes metairies de Jane Grey et ses arbres toujours verts, tandis que la vieille et bruyante feodalite de Charnwood et de Bradgate, desorientee par la civilisation, se taisait dans les solitudes de ramee. C'est sans doute le genie du lieu,"