Ce livre relate une histoire vraie, un témoignage d'une dramatique réalité ; seule l'enquête policière a été légèrement romancée et, quand l'auteur raisonne à la place des protagonistes du récit, ce ne sont que des supputations de littérateur, mais qui sont certainement à l'orée d'une exacte véracité, car elles sont générées par des pensées méditées, cogitées, raisonnables, réfléchies. Lorsque nous nous retournons sur notre vie, elle nous apparaît bourdonnante de « pourquoi » que nous n'entendions pas à l'époque, fourmillante de routes où nous apercevions que les lignes droites, pas les virages hasardeux. Pour soulager sa conscience, l'être humain fantasme le beau, ce qui le distrait d'ouvrir les yeux sur la réalité du laid : j'ai commis cette erreur, j'en trimballerai le remords ma vie durant. Après avoir lu cet ouvrage, certains pourraient se poser la question : comment peut-on côtoyer, pendant huit ans, sur son lieu de travail, un « tueur en série », sans se rendre compte de sa personnalité criminelle ? Eh bien non ! On ne remarque rien ! Pourtant... Après coup... On peut toujours se souvenir des signes cabalistiques... des situations et des comportements douteux... Mais ces maigres détails, à peine perceptibles sur le moment, vous reviennent seulement après l'explosion de la vérité. Il est autant invraisemblable de confondre un « tueur en série », que de démasquer un espion infiltré dans son propre camp ; il faut patienter une aléatoire erreur de sa part pour le surprendre, saisir la chance inouïe offerte par une combinaison plurale de hasards fortuits.