Ne trouve pas etrange, homme du monde, artiste, Qui que tu sois, de voir par un portail si triste S'ouvrir fatalement ce volume nouveau. Helas tout monument qui dresse au ciel son faite, Enfonce autant les pieds qu'il eleve la tete. Avant de s'elancer tout clocher est caveau, En bas, l'oiseau de nuit, l'ombre humide des tombes; En haut, l'or du soleil, la neige des colombes, Des cloches et des chants sur chaque soliveau; En haut, les minarets et les rosaces freles, Ou les petits oiseaux s'enchevetrent les ailes, Les anges accoudes portant des ecussons; L'acanthe et le lotus ouvrant sa fleur de pierre Comme un lis seraphique au jardin de lumiere; En bas, l'arc surbaisse, les lourds piliers saxons; Les chevaliers couches de leur long, les mains jointes,"