Amanecia, en hermoso campo meridional, bellisimo y poetico dia de Abril. Una ligera niebla, que doraban los rayos de la naciente aurora, se desvanecia en la cima de las montanas, semejandose a blanca nube de incienso perdida en el templo de la Naturaleza. El cielo, que a traves de esta ligera gasa se descubria, estaba azul, sereno, transparente, ocultando entre sus arreboles las estrellas, que parecen volar, al nacer el dia, a Dios, para beber nueva luz. Los campos, cubiertos de flores que ostentaban ufanas las gotas de rocio, sembrados de varios arboles, que parecian exhalar savia de sus tiernas recien nacidas hojas; las aves, abriendo a los rayos de la primera luz sus alas, y dando sus tiernos gorjeos a las auras, que suenan blandamente, al deslizarse en la enramada, acompanando en sus murmullos a los arroyos, que por mil pintados cauces reparten en desorden los caudales de las fuentes; la vida latiendo en todos los seres, como la sangre en el corazon apasionado de un joven, dan a la creacion en primavera semejanzas con la mariposa que se despierta de un sueno, y al romper su larva despliega las blancas alas, matizadas de mil cambiantes colores. Y si esa timida luz; ese aroma embriagador que despiden el azahar, la rosa, el jazmin; esas camas de flores que forman en sus ramas los arboles; esa musica que conciertan todos los seres; esa vida que palpita en el naciente capullo, en la hoja al brotar; esa alma ignorada que como cautiva se esconde en todos los circulos de la escala de la vida, alma sin conciencia de si misma, que gime en el ruido que hace la lluvia al caer en el celeste lago, en el rumor de las ondas al estrellarse en la arena; esa alma, que parece aspirar a la libertad, al amor, y pedir redencion al hombre, es nuestra companera en la soledad de los campos.