I Antonine Karzof venait d'avoir dix-neuf ans; les violons du bal donne a l'occasion de cet anniversaire resonnaient encore aux oreilles des parents et amis; la toilette blanche, ornee des traditionnels boutons de rose, n'avait pas eu le temps de se faner, et cependant mademoiselle Karzof etait en proie au plus cruel souci. Les rayons d'un pale soleil de printemps eclairaient de leur mieux le salon vaste et un peu sombre ou l'on avait tant danse huit jours auparavant; le piano ouvert portait une partition a quatre mains qui temoignait d'une recente visite, - mais Antonine ne pensait ni au soleil, ni a la musique; elle attendait quelqu'un, et ce quelqu'un ne venait pas. Vingt fois elle alla de la fenetre a la porte de l'antichambre, puis revint a la fenetre, retourna de la dans sa jolie chambrette qui ouvrait dans le salon, redressa une branche de ses arbustes, refit un pli au rideau... Tout cela ne perdait pas cinq minutes, et le temps passait avec une lenteur impitoyable. -Ma mere est-elle rentree? dit Antonine a une vieille servante qui apparut dans la porte de la salle a manger contigue."