I La senora Ovando Fievreusement, presque brutalement, une jeune femme en deuil se frayait un passage a travers la cohue bigarree de ce curieux quartier de San Francisco qu'on appelle le Faubourg d'Orient. Les yeux brillants de fievre, la face crispee par l'expression d'un desespoir immense, elle allait droit devant elle, sans un regard pour cette foule tourbillonnante ou dominaient les Chinois et les indigenes des archipels oceaniens, aux parures de coquillages, aux vetements eclatants et bizarres. Arrivee enfin dans une rue presque deserte, la jeune femme ralentit le pas, secoua d'un geste rapide la poussiere qui s'etait attachee au bas de sa jupe, remit un peu d'ordre dans les boucles de sa chevelure d'un noir profond, et tamponna d'un petit mouchoir de soie ses yeux rougis par des larmes recentes. Elle s'etait arretee, comme hesitante, en face d'une spacieuse maison a trois etages, entierement constituee - comme beaucoup d'edifices batis apres le dernier tremblement de terre, - par des poutres d'acier et des briques. -Pourvu, murmura-t-elle, le c ur serre, qu'on ne me demande pas trop cher... Elle ajouta en soupirant: -Et que cela serve a quelque chose ..."