Il y a, dans une Revue illustre, un ecrivain que je respecte et que j'admire infiniment. Depuis quelque temps, il ne peut plus ecrire une page sans marquer son dedain et son antipathie pour ce qu'il appelle la litterature et la critique personnelles. (Au fait, est-ce que ce ne serait pas de la litterature personnelle, l'expression si frequente et si vehemente de cette antipathie?) Il traite avec moquerie les critiques qui parlent trop d'eux-memes, et qui a cause de cela ne seront jamais que de jeunes critiques. Et, par malheur, comme il est grand dialecticien, il appuie ce sentiment d'excellentes raisons. Et chaque fois, bien qu'il n'ait peut-etre nullement pense a moi, je prends cela pour moi, je m'humilie, je rentre en moi-meme... afin d'apprendre a en sortir, ou a faire semblant. (Et, chose admirable, je n'ai jamais tant parle de moi que depuis qu'on me le reproche, justement parce que je veux m'en defendre.)"