Un fifre qui piaule et siffle d'un ton sec, Un basson qui nasille, un vieux qui s' poumone cracher ses chicots dans le cou d'un trombone, Un violon qui tinte ainsi qu'un vieux rebec Un flageolet poussif dont on suce le bec, Un piston grincheux, la grosse caisse qui tonne, Tel est, avec un chef pansu comme une tonne, Scrofuleux, laid enfin tenir en chec La femme la plus apte aux amoureuses lices, L'orchestre du th tre. - Et c'est l cependant Que toi, mon seul amour, toi, mes seules d lices, Tu brames tous les soirs d'inf mes ritournelles Et que, la bouche en coeur, l'oeil clos, le bras pendant, Tu souris aux voyous, la Reine des belles Et ce n'est pas sign - Dis donc, Ginginet, cela s'appelle casser du sucre sur la t te du chef d'orchestre; il faudra lui montrer ces versses, a le fera rogner, ce racleur