- Desde os treze anos que ele escrevia esses diarios. Estao dirigidos a ti. Foi para ti que ele os escreveu, quando um dia deixou de se sentir a vontade contigo. E o que ele diz na primeira pagina. A nos tambem nunca nos contou nada. Foi um choque para nos. - Inspirou, enquanto olhava, consternado, para mim. Ainda havia mais alguma coisa: - Tenho um pedido a fazer-te - Sim, diga... - Era o seu desejo, queremos realiza-lo. Foi por isso que te telefonamos. Queremos que fi ques com os diarios, que, afi nal de contas, sao teus. Foi para ti que os escreveu... Mas temos um pedido a fazer-te. Queremos que respeites a sua memoria; que deixes a sua alma partir em paz. Queremos que guardes so para ti tudo o que neles esta escrito Olhava para ela. O desejo que me acalentara e mantivera vivo realizara-se. Ela voltou para os meus bracos. Mas nao era a ela que eu desejava. Era a outra ela que existiu, em mim, atraves dela. Agora sabia que nunca poderia ser minha. Sabia que nem eu proprio me poderia entregar. Nao era eu que ela queria. Era a outro que ela recriara em mim. Existimos nos outros em milhoes de versoes diferentes. Quantos Andres percorrem as ruas em mim e eu nao vejo? Foram outros nos - que nos desconheciamos - que talvez se tenham amado. Continuava a desejar a mulher criada por mim em mim, num momento impreciso e sublime. Ela foi o corpo impossivel no qual eu esculpi a minha obra. Mas naquele momento conhecia o embuste. Olhava para ela e sentia desejo. E repulsa. Como seria o Andre, meu irmao gemeo, que ela enganava? Como era o Andre que se debrucava sobre o seu ser, ouvindo o murmurio vibrante dos seus labios doces e suculentos? Inveja e raiva. Inveja. Do Andre que ela amava, do Andre amado por ela que eu queria ser, do Andre com o qual eu nao podia competir, sob pena de ambos a perdermos. Raiva. Por a nao poder transformar na imagem que usurpava o meu pensamento. Cada individuo e uma lingua nativa, com termos muitos proprios cujos significados impares se perdem na traducao de um sujeito para o outro. Talvez, se me dedicasse com maior afinco, tivesse conseguido apreender a sua lingua. Ouvia-a com atencao. Memorizava cada som expirado pela sua boca. E tentava decifrar-lhe o significado. Jogava com ela: pedia-lhe para me explicar o que queria dizer com o que dizia. Mas ela fartava-se depressa. Era muito impaciente... Tinha que avancar devagar. Desbravar terreno. Apalpa-lo com calma e dar pequenos passos. Avancava as escuras. Oh Doce ilusao. Doce engano. Talvez venha a conseguir lancar pontes entre as duas linguagens. Dizia para mim mesmo."