En r sumant l'ouvrage, l'oiseleur ne peut que trahir le vol de l'oiseau, en tachant la couleur de leurs ailes, de noir goudron, en faussant leurs chants, en blessant les notes de d tresses sourdes, d'anath mes inaudibles sous le vent. Jouer cache-cache avec le sens qui s'effa ait chaque mot pass , comme les dessins sur le sable. Une sagesse antique qui se voulait simplement vie. Rien d'utile conserver, l'inutile nous unit, hors des cases d'une marelle qui toujours nous m ne l'enfer des parvenus, pour passer le gu , dessiner un paysage qui jamais n'existe. Il faut se faire passeur de paroles, pour ne jamais se soumettre l'irresponsabilit des mots. Si on les conjugue, ils mentent, ils touffent les Notes d'instants les intrigues du temps.