Louis-Edouard Pollet, alias Michel Corday, ne a Paris le 12 septembre 1869 et mort le 12 janvier 1937 a Serbonnes (Yonne), est un romancier francais. Biographie Il fut d'abord eleve de l'Ecole polytechnique; il quitta cette derniere pour l'ecole de Fontainebleau, en 1890. Il recut les grades de sous-lieutenant, puis de lieutenant du genie, en garnison a Versailles. Il demissionna de l'armee en 1894 pour se consacrer a l'ecriture . Ses debuts litteraires furent heureux et productifs, d'abord dans le journal Gil Blas, puis au Gaulois, au Journal, a la Vie Parisienne, ou il ecrit une serie plaisante et de curieuses etudes sur la vie des officiers en caserne; ces ecrits furent plus tard, reunies en volumes. Des lors commenca vraiment sa carriere litteraire avec une serie de romans: Maries jeunes , en 1896, puis avec Confession d'un enfant du siege, dont le titre parodie celui du fameux roman de Musset, en 1897. Il fonde Le Lys Rouge, groupement des admirateurs d'Anatole France, en 1932 . Il possedait, a Serbonnes, une maison de campagne, dans laquelle il vivait de grandes periodes de l'annee. Il y mourut et il fut inhume, en foret, sur le terroir de Serbonnes EXTRAIT PLAISIRS D'AUTO LES PNEUS Blottis cote a cote au creux de la limousine, ils partent pour les lacs italiens, apres un mois de mariage. Car ces amoureux sont maries. Excusez-les. C'est tellement mal porte, des maries qui s'aiment C'en est presque inconvenant. Mais il faut les prendre comme ils sont. Ils sont heureux. O la joie de s'envoler librement, de n'etre plus prisonnier du rail, esclave de l'heure, de rouler dans ce boudoir tiede, intime, parfume, d'emporter son home avec soi Faut-il vous les presenter? A quoi bon? Ils se voient parfaits. Ne les detrompons pas. Elle a vingt ans. Il en a trente. Et c'est un couple d'amants qui filent a soixante a l'heure. Ils viennent d'echapper aux routes ecorchees, aux lepres de la banlieue. La foret de Senart les accueille. C'est l'automne. Mais un automne perle, qui veut qu'on le regrette, melancolique et charmant comme le geste d'adieu d'une jolie femme. Pan Un coup de pistolet claque derriere la voiture. Elle s'arrete. Hein? Quoi? Qu'est-ce? Une attaque? Voila justement l'endroit ou le fameux Courrier de Lyon... Mais non. Un simple eclatement de pneu. A la roue arriere droite. Deja le mecanicien ouvre les coffres, jette sur la route les leviers, le cric, la pompe, la chambre neuve. -Combien de temps? interroge Monsieur. -Vingt bonnes minutes. Juste assez pour pousser une pointe sous bois. Qu'en dit Madame? Madame bat des mains. Fameuse idee. Et les voila partis a travers la futaie de platanes et d'erables. Dans l'herbe fine, les premieres feuilles mortes craquent sous leurs pieds. Elles ont le ton, elles font le bruit de ces gateaux legers que les enfants appellent du plaisir ou des oublies. Les arbres jettent les uns vers les autres leurs branches eplorees qui se melent et s'etreignent comme des bras d'amants. Toute la foret n'est qu'un enlacement. Elle semble murmurer, dans le calme et la solitude propices: Faites comme moi: ne soyez qu'une caresse. Et les feuilles piquees dans l'herbe murmurent aussi: Nous sommes l'oublie et le plaisir. Venez a nous. Mais comment donc ... Quand ils debouchent vivement sur la route, presses par la crainte du retard, le mecanicien n'a meme pas acheve de regonfler son pneu. Il donne les derniers coups de pompe."