Eine deutsche Kindheit und eine Jugend in Polen, Freunde, die heute vielleicht Europaer sind. Kirchganger tragen Gesichter, in denen ich zu lesen versuche. Welches Gesicht passt zu wem auf dem Foto? War es klug, zuruckzukommen? Wenn auch nur fur einen einzigen Tag? Sonne und Schlagschatten, Strassen und Platze, Unterfuhrungen. Geister tanzen und pobeln herum, weil ich es von ihnen verlange. Polnische wie deutsche. Sie spotten daruber, dass eine Frau den pickligen Priester verfuhrte. Plotzlich das Grossvaterhaus. Grau. Es drangt es sich in das Geschehen, weil die Erinnerungen es so verlangen. Nicht ohne Folgen jedoch, denn ein boser Fluch lastet auf der Familie wie Mehltau: Auf der Flucht vor der Front verschwand Grossvater spurlos im Wald, Vater ist unauffindbar seitdem er in den Weissrussischen Sumpfen fur das Volk ohne Raum kampfte. -Und ich? Werde auch ich einmal einfach abhanden kommen? Nachhaltig, wie die Vorfahren? Ohne Spuren zu hinterlassen?- Unbeholfen stolpert der Ruckkehrer uber durchwurzelten Grund inmitten von Disteln aus Fiction und Facts"