Noch tropfte der RegenGegen das Dach,Welle um Welle,Gepresst im RhythmusVon Maschinen,Deren Herkunft vergessen ist.Ein müder BlickIn das gähnende Loch,Das sich zur Straße öffnet,Obwohl schon längst bekannt ist,Dass sich niemand angemeldet hat, Erwartungen böse Träume sind.Ein flüchtiger MundAuf schmerzenden Lippen,Ein HändedruckIm flüchtigen Vorübergehen, Ein Herzschlag nur -Auf nassem Asphalt,Zu später Stunde,Wenn Vergessen Leben ist.