Die Lokomotive schrie heiser auf: der Semmering war erreicht. Eine Minute rasteten die schwarzen Wagen im silbrigen Licht der Hohe, warfen paar bunte Menschen aus, schluckten andere ein, Stimmen gingen geargert hin und her, dann schrie vorne wieder die heisere Maschine und ri die schwarze Kette rasselnd in die Hohle des Tunnels hinab. Rein ausgespannt, mit klaren, vom nassen Wind reingefegten Hintergrunden lag wieder die hingebreitete Landschaft. Einer der Angekommenen, jung, durch gute Kleidung und eine naturliche Elastizitat des Schrittes sympathisch auffallend, nahm den andern rasch voraus einen Fiaker zum Hotel. Ohne Hast trappten die Pferde den ansteigenden Weg. Es lag Fruhling in der Luft. Jene weien, unruhigen Wolken flatterten am Himmel, die nur der Mai und der Juni hat, jene weien, selbst noch jungen und flattrigen Gesellen, die spielend uber die blaue Bahn rennen, um sich plotzlich hinter hohen Bergen zu verstecken, die sich umarmen und fliehen, sich bald wie Taschentucher zerknullen, bald in Streifen zerfasern und schlielich im Schabernack den Bergen weie Mutzen aufsetzen.