Les deux coudes sur la table, le marquis Roland d'Outremont revasse en regardant les phalenes qui tourbillonnent autour des bougies et flambent a la flamme leurs larges ailes couleur de soufre. Est-ce l'odeur molle des roses qui monte, comme une houle odorante jusqu'aux fenetres ouvertes? Est-ce le charme profond de cette nuit tiede de juin dont les etoiles transparaissent au dehors, pareilles a des lucioles, parmi l'entrelacement violet des branches? Mais, malgre lui, il se sent le c ur envahi d'une vague et poignante melancolie... Devant le coffret de santal ou dorment ensemble tout ce qui fut son poeme de joie, lettres amoureuses, portraits, boucles blondes et fleurs sechees, il lui semble assister a un de ces mornes enterrements de jeune fille, qui trainent derriere eux un doux sillage de parfums, une haleine de floraisons mourantes que suivent les vols de papillons. Et avant de jeter aux quatre vents les cendres d'un passe dont il ne devra plus avoir la moindre remembrance demain, le beau Roland, celui que les femmes avaient baptise Cherubin derriere leurs eventails, remonte une derniere fois le chemin defendu et ses mains egrenent le lent et pieux rosaire des bons souvenirs... (...) C'est une adorable miniature de femme blonde qu'il retire de son ecrin. Les cheveux follement eparpilles ont des tons fauves de vieille orfevrerie. Un bouquet de coquelicots plaque dans ce ruissellement d'or comme une large tache de sang. Les yeux sont d'une douceur attirante avec leurs reflets d'amethyste et leurs cernures tenebreuses. Les levres s'entr'ouvrent rouges, charnues, elargies par un sourire sensuel de bacchante. On dirait qu'elles veulent se griser de toutes les voluptes et qu'un baiser violent les mouille encore de sa salive blanche... -Julia s'ecria Roland. Et, comme une vision, il revoit cet hotel de la rue de l'Universite ou il venait passer toute ses sorties pendant ses deux annees de Saint-Cyrien. Elle est la, aupres de lui, la belle duchesse d'Excelsis, et tout timide, tel qu'en ce jour de Noel ou il tortillait la visiere de son schako entre ses doigts, il n'ose pas lui parler, il ne sait rien repondre a cette voix musicale qui le questionne... Histoires de garnison et autres nouvelles, extrait."