" Il arrivera ... Il n'arrivera pas ... Ces deux exclamations partent d'un wagon de premi re classe; on regarde en riant un petit homme sec, v tu d'une longue redingote brune us e jusqu' la corde. Il court de toute la force de ses vieilles jambes, et se d m ne tant qu'il peut sous trois ou quatre paquets qui compliquent la situation. Le terrible coup de sifflet lui donne une secousse; un paquet tombe, puis un autre. pendant qu'il se baisse pour les ramasser, le troisi me paquet s'en m le; c'est en perdre la t te; il ne la perd pas, car il tient et serre troitement dans sa main droite l'affreux sac de voyage qu'il prom ne depuis trente ans, dit-on, et dont il ne se s parerait pas, le monde croulant. En voiture, messieurs, en voiture Cette voix stridente redouble l'empressement du bonhomme. Il touffe... qu'importe On part. Il lance ses paquets la vol e dans un wagon de troisi me, et se lance lui-m me, au risque de se casser le cou, mais tenant toujours ferme l'affreux sac de voyage. Assis enfin, il compte ses paquets, tire de sa poche un vieux mouchoir de coton carreaux, s'essuie le front, et, demi mort de fatigue, se plonge dans une torpeur qui ne l'emp che pas toutefois de surveiller son mat riel..."