Das IrlandSchon das links Fahren. Aber das fiel auf den schmalenStraßen nicht auf, die Heinrich sich abstrampelte, um siewirksam hinter sich zu lassen, immer frisch im Gegenwindbergauf, prickelnden Regen auf den eisigenHänden.Der DeppDiesen Sommer in Italien.Guiseppe, der Depp fiel in den Kamin, gerade in demMoment, als er sein hölzernes Pferd aus den Flammenzog. Das waren gerade elf Tage nach seinem zweiundfünfzigstenGeburtstag.Die GrenzeEr wusste nicht, was er "drüben" wollte. Einfach den Tagtotschlagen, von dem er vermutete, dass er hinter derMauer noch düsterer sein würde: In Ost-Berlin warimmer schlechtes Wetter.Einladung zu FreundenDer Gang endete vor einer glänzenden Tür, derenFlügel sich nicht bewegen ließen, so sehr ich auchdrückte, oder versuchte, die Finger in den Spalt zuklemmen. Ich gab auf und ging zurück. Der Ort warrichtig. Die Einladung war ausgesprochen.Fliegen, flog, geflogenDie Reise beginnt. Ich bin schlagartig müde. Eine ArtSchutzreaktion. Alles wird langsamer.